Es probable que ésta sea yo.
La que escribe.
Aunque al transcribir mi voz
sea la voz de otra.
Debes creerme
ahora.
Te diré entonces,
si es que soy yo
misma,
la mujer por la que alguna vez
fingiste renunciar a tus miedos,
por la que te tocó
en donde fingiste placer,
a la que confiaste
tus fotografías y esos lugares
inefables del cuerpo y del alma,
a ti, hombre anhelado,
imbécil y perdido,
te anuncio:
eres en mi memoria
la lejía que evapora
lo que queda de mi carne;
entre más lamo las heridas,
más extiendo el ardor
por mi cuerpo de gacela desfigurada.
En mi memoria se detuvo
el péndulo,
la esfera en la que me mecía:
suspendida indefinidamente
en lo alto.
El vértigo se apodera de mis sentidos.
Quisiera que cortaras
el hilo
se tensa sobre mi cabeza
me une a lo que solía llamar
vida.
Línea tras línea
te empujo fuera de mí.
Déjame inflar las velas
de tu barco con aire de mis pulmones.
Vete a envenenar
princesas de otro cuento
con tu supuesta vulnerabilidad,
¡oh, cobarde cazador!
¡Oh, desnudo dios sangrante!
¡Oh, enfermo!
Es probable,
quizá posible,
que hayas sido tú al que amé.
Tal vez.
Me abro,
como los prismas de Seligson,
y me coloreo al carboncillo.
I did fall on my knees
as I cried, oh, so hard
that they broke, my knees and eyes,
along with my dignity.
I hold no pride then,
I have nothing to fight for.
This is me, allegedly.
Let’s make believe again,
though I have no excuse,
but to kill
the sparrow that lies
bearly alive within me.
Give me the ax. We are finally done.
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