Me muero de ganas de lavarle la ropa a tu novia, me cae. Por eso escogí este trabajo de mierda, porque sé que tarde o temprano me tendrá que solicitar el servicio. Le voy a cobrar y todo como a cualquier cliente, pero lo hago, no por el dinero, sino porque quiero oler esos restos de ti en su ropa, recolectar las reminiscencias de sus encuentros, contrastarlas con las de tus otras novias y ponerlas en frasquitos reciclados de Gerber, etiquetarlos y guardarlos en el estante que tengo por altar de esos recuerdos tuyos que tú mismo no te atreves a ver.
Ahí tengo los míos también, por supuesto, cientos y cientos de ellos. Me empaché de tanta papilla, tuve que ir a buscarlos a la basura, los frasquitos y los recuerditos: nuestra música, nuestras películas, nuestros libros, nuestras calles, nuestras camas y todo lo que fungió como tal. Iiiiiii, sí, ya me vi lavándole los calzones y los brasieres manchados de las axilas. No importa, yo aguanto las secreciones ajenas, todo en pro de avance científico. Quiero ver qué tanto de tu memoria poética puedo grafitear son estos artefactos. A huevo. A ver si ahí quedamos parejos, hijo de la chingada.
Vulnerabilidad mis ovarios.
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