Viernes santo

Estoy mirando a mi alrededor. Todo está en silencio salvo el ruido de los pájaros y mis dedos en el teclado. Estaba tratando de sobrellevar esta tarde mirando una película, pero no la aguanto. Son las 5:31 de la tarde del viernes santo y allá afuera todo mundo tiene un hijo, un perro, un libro por quién morir. El reloj deshoja mis lágrimas y no me las cambia por pesos ni por besos ni por abrazos ni por consuelos. A cada segundo me pregunto por qué dios me mandó al mundo con la sensibilidad de una muñeca de porcelana, o por qué los oídos me zumban cuando recuerdo mi vida, tan anodina y nula como la de cualquier otro. Cada vez más acepto para mi fuero interno que la verdad es que en vez de leer para entender la vida, vivo para entender lo que leo. ¿Cómo darle la vuelta a ese revés tan lleno de tiniebla?