Radiohead pour les abandonnés

Knives out: entre nosotros: impresiones solitarias en desorden

Mírame a los ojos: no voy a regresar. Y sin embargo, aquí sigues. ¿Juego o perversión? El juego de la perversión. Nadie te pidió que me explicaras, ni siquiera yo. Sácate las navajas, cocínalo, aplástale la cabeza, ponlo en la olla exprés. ¡Pero si tú nunca has estado bien! La virginidad es un don que te negaron. No tiene ningún caso, todo se desperdicia al final.

Hunting Bears: entre nosotros: desengaños

Es un hilo que se desliza lentamente, viene del corazón, recorre el esófago, luego la garganta, toca la campanilla, una hebra sale por la boca y roza la lengua por en medio. Ésta se eriza como gato asustado. Otra hebra, continúa su camino hacia la nariz (interferencia: el recuerdo de la antigua Calle de la Amargura) y sale húmeda por un poro. Una gota se congela en la punta y suspende su caída. El cuerpo reprime el asco y retrasa la expulsión de todo su contenido abrasivo. Abrazos.

Karma Police: entre paréntesis: la evidencia

¿Quién es lo suficientemente sabio como para señalar y decir esto es justo y esto no? Un perro moralista bien entrenado es capaz de dictar sentencia. Esto es lo que te ganas, esto es lo que te ganas cuando te metes con nosotros…nosotras. Solíamos ser perros moralistas, dimos la mordida y nos mandaron a la perrera, luego al matadero. Ahora viajo en una tortilla hacia la boca de un trailero cuarentón. Por un momento me perdí a mi mismo, fiu, por un momento ahí me perdí a mi misma. El limón reseca la piel cuando no viene acompañado de unas gotas de glicerina. Un coche estalla a lo lejos.

No surprises: entre la pared y media colcha: la víctima estúpida

Bola, cruz, bola, cruz, bola, cruz: gato. Cruz, bola, cruz, bola, cruz, bola, cruz: uno gana y otro pierde. ¿Y la simbiosis? Pirinola mejor: todos ganan. Todos. Estoy solo de pie sobre la mesa y en calzones, ¿a dónde se fueron los demás? ¿Se robaron el confeti? Tus peluches te miran boquiabiertos desde el sofacama.

2+2=5: entre la tinta y el papel: la falta de ingenio, el dilema del escritor

Mi tristeza es el combustible de mi locomotora. Si me deseas buena vida, me estás mentando la madre…la tuya, pendejo. Hail to the thief: del peso del culto al hipertexto lector nadie se salva. ¿Te gusta tanto soñar que dos más dos siempre dan cinco? La impertinencia del caracter, ellos se ajustan a mi subjetividad, que está por debajo de toda emoción científica elogística perversa fantástica. ¡No has estado poniendo atención! Debiste de haber nacido en los noventa para sentir la rabia y la furia de esos niños a quienes nos freak on the leash en donde todo estaba torcido por las generaciones que nos precedieron siempre fueron más pobres o más ricas que nosotros y de qué tengo la culpa yo no pedí que me dieran a luz: me hubieran dado a la oscuridad, dar a lo negro y salvarme de mis propias perforaciones.

Where I End And You Begin

Estoy muy alto en las nubes y no puedo bajar. Puedo ver pero no ser parte, en donde yo termino y tú comienzas, en donde me dejaste sola, solo. El pájaro se me está escapando pluma por pluma por las orejas, mi cráneo se está llenando de agua. El eco se amortigua. Te voy a comer vivo. No habrá más mentiras. Te comeré vivo tecomerévivo tecomerévivo tecomerévivo tecomerévivo. La verdad es relativa, imbécil. Te dan cosquillas mis suposiciones. Y ríes muy a pesar de ti y enseñas los dientes, amarillentos de tanto que te purgas.
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