Carta a la Juventud

Ya casi se me olvida que hoy es hoy.


Es más fácil vivir en el cuento de la cotidianeidad que salir de la pintura para ver el espejo que cuelga en el baño:


“Mmm, estas caderas;
Chale, estos muslos;
Mierda con esta virginidad”


Y al rato todo lo que te estorba te hace falta: pelos rascuaches y palabras que florecen en libros incautos, empolvados de capricho. ¿Acaso no te sobra un poco de televisión? ¡Ya te revolotean palomitas…pero en el cráneo!


De tanta luz artificial que te entra por el ojo ya se te quemaron las ideas tiernas y juveniles. Apuesto a que las extrañas. O tal vez no porque ya no te acuerdas de ellas.


Jurabas que con cuatro mil pesos al mes la armabas para acabar la universidad, irte a todos los conciertos de Iron Maiden y de paso ahorrar para vivir tu vejez en París; cuando la realidad fue que te gastabas la mitad de eso en alcohol y mariguana.


Pero no hay pedo, nunca lo hubo, tenías ese brillante y ascético futuro por delante. Hasta que de repente volteaste y ese futuro se había cagado en tus recuerdos del porvenir, se cagó pero de risa, risa de esa que te dio cuando andabas bien happy esperando ser mejor mañana, ser mejor que ahora. Mejor en qué, era la pregunta. Si hasta hacías carreritas con tus cuates para ver quién se echaba primero al vacío y luego, se tomaban todos de las manitas y saltaban de cabeza al río de gente agitada por el rave o el toquín de los viernes, o lo que sea que pusieran en el estéreo.


Todos se creyeron más chingones que la puta sociedad.


Y al final, terminaste dándole a tu hijo el mismito discurso que te dieron tus jefes cuando decidiste ser como ellos a su edad.


La eternidad nos envuelve, caracol.


¿No te habías dado cuenta?


Tesis, antítesis, síntesis.


Etcétera.


Somos al principio el mismo fin, imperfecto al cuadrado.

¿No te encanta no ser como todos los demás?